La ofensiva final. Entrega segunda.

 

La ofensiva final

2ª entrega

 

El pasado domingo 10, fueron 40 años de cuando el entonces recién constituido Frente Farabundo Martí para la Liberación Nacional (FMLN), lanzó la ofensiva militar de gran envergadura que, la historia decantó como la 1ª ofensiva final... en rememoración de tal hito político-militar, hoy viernes 15, continúo con la publicación de la 2ª entrega del capítulo 1 “La ofensiva final” de mi novela “Operación baby”.

Presentación de Operación baby. Asociación de Médicos Escritores (ASME).

Colegio Médico de El Salvador. 12 julio 2017. 

La ofensiva final

Capítulo 1 de Operación baby

Luisfelipe Minhero

18 enero 1995 – 4 mayo 1996.

 

2103 horas: han pasado trece minutos de espera para mi turno de atravesar el descampado avizorado desde el charral, esta espera es lo que me da la impresión que detuvimos la marcha... llegado mi turno, me entero por el tacto que hay una cerca de alambre de púas deteniendo el inicio de mi carrera... vista, tacto y oído han sido tocados esta noche por el desaliento y el desengaño, dando tiempo para que emerjan súbitas e inesperadas reacciones... a rastras, como en los preliminares para copular, paso el cerco de alambre de púas... me levanto incólume e inicio la carrera lo más agachado que puedo... no sé cómo, pese al manto oscuro de esta noche, consigo ver aunque silueteados a los que me han precedido en la carrera y que esperan la llegada del último de la fila para continuar a lo desconocido de esta guinda jamás imaginada ni prevista al inicio del anochecer de hoy... el triunfalismo pequeño burgués empieza a quebrarse... mis sorpresas y turbaciones de esta triste noche aumentan cuando distingo entre las lúgubres umbras un tapial de adobe que no augura buenos encuentros...

2106 horas: otros dos se integran a la columna y me susurran la consigna y el número de orden en la marcha para que los role al de adelante hasta que lleguen a los compas de la vanguardia... con estos recién llegados quedan seis del otro lado... de pronto y sin precisar de dónde se inicia una balacera con abundantes ráfagas de fusiles G-3, acompañada de granadazos que explotan alrededor... la balacera tiene el sello característico de la guardia nacional en plan de masacrar... al no poder precisar de dónde viene la balacera la percibo desde todos los puntos cardinales... aplastante me cae la idea que en un solo acto llegó el juicio, condena y ejecución de la ofensiva final... dieciséis minutos habían transcurridos para que quince de la cabizbaja columna gozáramos el brete de pasar a rastras debajo de la alambrada y luego correr agachados por el descampado lunar hasta alcanzar el tapial donde de pronto se contendrían mis sueños... corriendo y brincando a la velocidad de la luz, la refriega nos conminaba volver al endeble refugio del charral inmediato anterior... qué ley dialéctica me daría la explicación a lo vivido este día...

2107 horas: de nuevo en el ambiente del conocido charral, me topo con unos compañeros de angustias existenciales, entre los que está el Chiquitón... es al único que por lo pronto reconozco dada la exuberante figura que ni la oscuridad reinante consigue ocultar y que lo acompaña desde el final de su niñez...

2128 horas: por veintiún minutos, con asombro de eternidad, corremos entre secos charrales sin reparar en las hirientes zarzas hasta que la pérdida del aliento nos obliga descansar unos segundos... ahí reconozco a los compañeros de esta guinda que la motivación inesperada le dio nuevos alientos para continuar... en total somos un grupo de siete desprendidos de la columna de veintiuno que inicio la guinda... es decir catorce andan por allí... vuelve la mágica premonición de los números a decir algo indescifrable...

2129 horas: uno del grupo me parece que porta el G-3 que le quedó al "puesto de mando" y me le pego justo a la zaga como a medio metro... ¡con el G-3 y los “Polvos de la Madre Celestina” que me eché antes de salir a lo mejor logro sobrevivir de este deschongue total!...

2154 horas: hemos corrido y caminado en total silencio lo suficiente para estar seguros que ningún enemigo nos persigue y parece que la confusión del estrepitoso mal encuentro fue superada y el raciocinio vuelve... descansamos para tomar un poco de aire y analizar la situación... es notablemente ignota, concluimos en cuestión de segundos, pero hay que hacerle huevo... somos siete contra el mundo y la esperanza renace... yo asumo la conducción del grupo reducido a ampliada escuadra guerrillera semi-urbana y semi-armada pero con las mejores intenciones de continuar la lucha... lo primero que hago es preguntar quién conoce el punto de reagrupamiento... como nadie lo sabe, además nadie conoce esta zona, decido volver sobre los pasos que nos han traído a este lugar, es decir regresar a donde iniciamos la guinda es decir a la casa-cuartel del puesto de mando metropolitano...

2239 horas: ya volvemos a pisar terreno apenas conocido hace un par de horas y pienso que en unos veintiún minutos debemos descansar y así hacer que la fortaleza de espíritu característica del proletario levante nuevos energías al cuerpo cansado y debilitado de cada uno de los siete y continuar hasta la victoria siempre...

2301 horas: la marcha se detiene y la columna descansa unos catorce minutos...

2315 horas: continuamos la brega... Gerardo, el ingeniero encargado de las comunicaciones del mando, carga con prolijo y evidente esfuerzo el radio transmisor marca no sé qué chingadas modelo 301... un lindo radio adecuado y digno en despacho ministerial o de gran empresario directivo de la ANEP... ¡pero no veo que alguien cargue plúmbica batería de carro que hace funcionar por un par de horas el tal radiote en un trance como en el que estamos pasando!... sin batería el enorme radio se reduce a simple, pesado e inservible amasijo de metal, plástico y vidrio... por dicha un mal paso en la proximidad de un zanjón y el ingeniero se libra de tal pesadumbre... se fue rodando al fondo de la desilusión y recordé que el despistado que compró los radios en Panamá fue el nunca bien ponderado Chele Jaime... nomás lo vea y sin saludo protocolario de por medio le diré: “¡sos un gran cerote Chele! y preparate que vas para el interior y por cordillera y puntos ciegos y no lo considerés sanción sino oportunidad para que adquirás conciencia práctica proletaria y por lo mismo será una inapelable pedagógica medida, al menos conocerás la realidad de los teatros de operaciones en el frente rural”... sé que no le valdrá verga pues quedará bien sicoseado...

2329 horas: el compañero del que pienso porta el G-3, camina al frente de la fila india en proceso de convertir el descalabro en satírico triunfo... ¡qué romanticismo de la puta madre a pesar que la sensación de derrota persiste y hace más lenta y penosa la marcha!... para sellar el optimismo crujiente, bajas –muertos y heridos- ni las imagino... sí imagino que será de mi Vida dentro de veintiún años si resuelvo salir con vida de este trance.

DOMINGO 11 DE ENERO DE 1981.

0004 horas: no me percaté que un nuevo día llegó y como anoche me auto-elegí Jefe de la "Cabizbaja pero Heroica Columna", decido detener la marcha para descansar un poco y a lo mejor consigo ordenar mis pensamientos castrenses para vislumbrar la salida del meollo de este hoyo... me quedaré haciendo la posta pues de todos modos no podré dormir...

0300 horas: en unas tres horas amanecerá y todas las gentes de estos alrededores próximos estarán en sus quehaceres habituales, con o sin ofensiva final... ya me siento descansado y dispuesto a continuar hasta el tope...

0602 horas: con el sol apenas mostrando una difusa línea de luz rojiza puedo desde la bucólica estancia en la que nos encontramos, ver el río y calculo que luego de bajar hasta la rivera, en una hora caminando a buen paso estaríamos en la casa donde hubo de instalarse, para la eternidad de la ofensiva, el "puesto de mando"... considero que lo prudente es permanecer el día ocultos al cobijo del charral donde estamos... a eso de la media tarde será el momento de intentar el regreso que tiene muy pero muy poco de triunfal...

0612 horas: a la luz del sol naciente no veo el G-3 que supongo porta el compañero que encabeza la columna... ansioso le formulo la pregunta del millón: “¿dónde tenés el G-3?”... “¿cuál G-3, las únicas armas que desde anoche cargo son este machete y una granada de mano?”, me contesta con bostezos de desencanto... ¡en un pinche machete "Corneta" fabricado en “Acero S.A. de C.V., deposité mis inmediatas expectativas de vida y con ellas nuestra posibilidad de sobrevivir a un eventual reencuentro con el enemigo, lo que es bien probable, dada la abierta declaración de hostilidades decretadas hace unas doce horas... ¡puta qué vergazo al subjetivismo burgués el que recibo y en ayunas!... por algo estuve en vela toda la madrugada!...

0920 horas: una banda pueblerina con instrumentos de viento/metal, redoblante, bombo y platillos se escuchan bien cerca... las notas de la canción me hacen recordar su letra que enfatiza en mi espíritu un intrincado enfado en desarrollo... “♫♫♫dónde estás corazón♪♫ ♪no oigo tu palpitar♫♫♫ ♫♪es tan grande el dolor♪♪♪ ♪♪que no puedo llorar♫♪♫”... con sorna le digo al Chiquitón, “oí, como que el pueblo ha empezado a celebrar la victoria de su vanguardia o sea de nosotros guerrilleros heroicos, de seguro nos están esperando para que nos unamos a la alegría del triunfo, porque no pienso que nos consideren caídos en combate, de todos modos por lo pronto prefiero seguir acá, ya veremos en la tarde si el destino nos embarca en el cortejo de la marcha triunfal hacia la gran San Salvador”...

1600 horas: iniciamos la bajada que nos llevará a la rivera del contaminado río, más que el Danubio y el Ganges juntos, pienso... por la empinada ladera del cerrito cuyo charral nos ocultó van rodando muchos de los sueños y quedando pendientes para cuando las condiciones históricas las construyamos mejor...

1654 horas: llegamos a la mera orilla del chuco río y encontramos un huerto de rábanos anegado con las pestilentes aguas negras... de pronto esos rábanos en perspectiva nos confrontan el hambre de las ya más de veinticinco horas de ayuno con cualquier precaución higiénica y nos vale la perspectiva de irnos en curso y morir por humillante infección intestinal con amibas enemibas, adversarias shigelas y otros mortales bichos microscópicos...

1706 horas: aunque apenas han pasado once minutos de la ingesta de contaminados rábanos sin siquiera una insinuación de malestares gastrointestinales hemos llegado a un escampado tipo micro desierto de Sahara, donde se está jugando uno de los miles de mascones dominicales que los trabajadores utilizan de pretexto para beber y ponerse bien a verga y medio olvidar la enorme y dura realidad del contraste entre el salario mínimo y el costo de la canasta básica familiar... sin duda el deportivo campo no cumple en lo mínimo las exigencias de la FIFA respecto a cancha de fútbol y vale chonga y no le invalida su esencia para jugar muchos de los miles de encuentros de fútbol mascón en el país(ito) que se convierten en el vivo folclor nacional muy a disgusto de los ateneos republicanos...

1707 horas: por inveterada costumbre en cualquier aglomeración humana salvadoreña, por mínima que sea, de la nada aparecen vendedoras con frutas de la estación, yuca y papas fritas, tostadas de plátano, pupusas, gaseosas y cervezas... con la menuda masa convocada por el mascón en disputa no se da la excepción... estando las delicias a disposición de cualquier postor, nadie de la "Cabizbaja pero Heroica Columna" ignorará las evidentes y tangibles tentaciones de beber y comer... la cara de derrota reciente y crucial y el desaliñado aspecto en cada uno de la columna ni los notarán las vendedoras y el dinero en cada bolsillo alcanza para satisfacer las necesidades ya apremiantes... las masas que congrega el fútbol, incluyendo el fútbol mascón, están más allá de las diferencias político-ideológicas y nuestros dineros serán aceptados sin dilación por una especie mercantil de camaradería universal... al comprar me entero que la tal "ofensiva final" nadie de por aquí la sintió... debo pensar optimista que al menos las marchantas no la sintieron... pero en mis adentros conjeturo que la tal "ofensiva final" nomás fue el duro final de una pesada carga emotiva, motivada por un deseo altruista de mejorar las cosas en el país(ito)... ¡algo falló y vaya contradicción que sufro!... por fin descifro lo que Lenin planteó antes de la "Revolución de Octubre": "el 4 muy temprano y el 6 muy tarde, tiene que ser el 5" y por poco los bolcheviques lo cuelgan de los huevos...

1757 horas: callados, cautelosos, cuidadosos y sigilosos en extremo, lo que quiere decir con una discreción y silencio casi absolutos, entramos a la casa que debió ser el "puesto de mando metropolitano", por lo menos hasta agotar lo que ocurriera primero: previsiones o provisiones... las providencias tomadas para entrar no sólo son por el qué dirán en el vecindario...

1800 horas: en la casa que por minutos albergó el "puesto de mando metropolitano" no hay ninguna novedad particular y el reencuentro con la familia que da la pantalla es un tsunami de alegría pese a las cursis circunstancias y expresiones... yo soy yo y mi circuncisión, pienso parodiando a famoso filósofo idealista español y la parodia se convierte de inmediato en hiriente ironía a veinticuatro horas del viaje a la nada...

1808 horas: el jefe de la casa nos da la noticia que el gobierno ha decretado estado de sitio en todo el país(ito) con toque de queda entre seis p.m. y seis de la mañana del día siguiente... ¡por fin hemos llegado a un punto justo a tiempo! digo y declaro... pienso que a lo mejor la onda va, aunque el escepti(sismo) no me abandona... es posible que en otros lados la “ofensiva final” sí pegó y continúa pegando, de lo contrario no habría estado de sitio con toque de queda...

1830 horas: para los siete de la "Cabizbaja pero Heroica Columna" primero refrescante baño seguido de cambio a ropa limpia y planchada que por fortuna quedó acá... ya aseados y olorosos parecemos otros y por lo pronto no perecemos...

1842 horas: dispuestas algunas viandas calientitas por cortesía de la familia de compas de la casa, procedemos a cenar... frijoles negros de latas, plátanos fritos, huevos picados con tomate, pan francés y chocolate con fragante toque de vainilla nos agasajan...

1855 horas: tratando de encontrar razonables explicaciones a las anteriores horas vividas con tanta intensidad, con voz lindante al murmullo se inicia amena conversación, al menos eso parece... no obstante el toque de queda realmente se queda y se siente y apabulla el sano y correcto juicio con el que trascender el reparto delirante de culpas...

1925 horas: agotada la conversación por falta de amenidad, en un radio cualquiera con onda corta sintonizo Radio Liberación Nacional que según el Tatarato ayer debería empezar a transmitir al unísono de la "ofensiva final" desde algún lugar del país(ito), en realidad cercano y secreto lugar en Nicaragua de modo pareciera que es desde Perquín...

1925 horas: con los ojos cuadrados y boquiabiertos, los siete escuchamos que San Salvador está a punto de caer en nuestro poder proletario, que en nación amiga se está formando un gobierno provisional y que pronto una junta de prominentes asumirá el control político en el país(ito)...

1927 horas: le digo al Chiquitón: “en ese gabinete de gobierno vos por lo menos vas de Vice-ministro de la Defensa Nacional, espero que no te hagás el de los panes conmigo cuando de casualidad me encontrés en la calle”...

1936 horas: resulta imposible dimensionar la desfachatez de la Radio Liberación Nacional... el desfase con esta realidad nos provoca coraje, decepción y náuseas... los casetes como que ya estaban grabados con todos los efectos sonoros al mejor estilo hollywoodense: balaceras, gritos, explosiones, ráfagas y llantos...

1938 horas: el Chiquitón, para desgravar el instante, narra que lo del gabinete del gobierno revolucionario se trató más de un par de veces al más alto nivel... con verba condescendiente interrumpo al Chiquitón diciendo “o sea de la comandancia”, aunque el pensamiento que me brotó al instante fue “del alucine triunfalista”... y con cierta sonrisa agrega que él fue propuesto como Vice Ministro de Defensa y Manlio como Ministro de Cultura y Juventud...

- ¡Manlio!... ¿acierto si se trata de “nuestro conocido” colega poeta?...

= exactamente compañero, ¿qué comés que adivinás?...

- ¡será posible tal desfachatez sólo porque es chero de Marcial!...

= bien que sí...

- ¿es un chascarrillo un tanto de mal gusto por puro vacil tuyo en estas horas de angustias, amarguras y dolor, eh?”...

= ¡qué putas!... lo del gabinete de gobierno, se discutió allá por noviembre en tres o cuatro maratónicas reuniones con la Comandancia... vergo de horas-nalgas las que se le dedicaron...

- ¿no les parece compas que precisamente por esas ondas triunfalistas sin lógica es lógico que ahora nos esté llevando la tristeza y la amargura y demos lástima?...

2005 horas: el sueño de dormir me domina al grado que todo me vale verga y la colchoneta donde reposo el cuerpo me parece copo de nubes y floto en ella sobre líneas del tiempo y el horizonte lo sueño estrellado con la realidad... es la lejanía de tu presencia, amor lo que más me hiere.

 

LUNES 12 DE ENERO DE 1981.

0620 horas: he dormido como neonato... despierto pensando que aquí en el "puesto de mando metropolitano" que debió ser, lo único que queda por hacer es desmantelarlo, pero no será decisión mía... de hacerse será con sumo cuidado, sin llamar la atención de nadie... ya sin perspectiva de victoria inmediata un error sería fatal... me parece que lo procedente es la salida de los siete y cuanto antes mejor... la salida escalonada puede ser de inmediato, sólo bañados, vestidos y sin desayunar...

0635 horas: se decidió que la retirada del local sea en parejas escalonadas cada siete minutos... así uno al otro se chequean y contrachequean... al Chiquitón y a mí nos tocó la lotería de ser los primeros y salimos juntos a rodar el nuevo mundo en creación a fin de abordar un bus hacia San Salvador... hasta el momento no se sabe de la concreta reacción del enemigo...

0638 horas: el Chiquitón y yo, llegamos a la parada de buses que luce muy normal en un lunes en apariencia muy normal... cada cual sube al bus que va repleto de trabajadores normales rumbo al trabajo... lo hacemos mirándonos de reojo y sin hablarnos, como dos desconocidos...

0647 horas: ahí por la fábrica INSINCA hay un retén de la guardia nacional cuya destreza en reprimir y torturar se percibe magnificada con las tanquetas y ametralladoras punto 30 que han desplegado in situ... ¡le hacen el alto hasta a los vientecillos mañaneros que soplan en oleadas refrescantes!... obviamente, los vehículos que van y vienen, sin excepción son detenidos... bajan y registran a todos los pasajeros... por la pinta de pulcros burócratas apurados en llegar al trabajo y con los papeles falsos en orden pasamos el cacheo sin dificultad... los guardias nacionales pese a su tradicional prepotencia y brutalidad implacables exudan algo de miedo... quizás se sienten en desventajosa situación ante un temor hasta hoy desconocido y que el viento trae y en cualquier momento el nerviosismo se les puede disparar a disparar sin control...

0655 horas: sin que la malemérita guardia nacional haya detenido a ningún pasajero el bus reinicia la marcha...

0724 horas: justamente en la periferia de la Colonia Atlacatl, frente a la casa del Coronel Molina –el ex-presidente de la diminuta república- hay otro retén de la ya mencionada malemérita guardia nacional, cuyo cuartel central dista unas dos cuadras... es posible que por esa proximidad cuartelaria, este retén sea de enormes proporciones que bien lo puedo calificar de apocalíptico y que preludia una bíblica –es decir indiscutible- confrontación entre fuerzas reaccionarias y progresistas del país(ito)... al parecer ese despliegue de militares represores es señal de algo... optimista como siempre colijo que la ofensiva final continúa... la paradoja del momento es que la tan grande muestra restrictiva resulta bastante inoperante y lo demuestra el hecho que con pulso firme, el Chiquitón y yo entramos de nuevo a la capital...

0730 horas: en la parada de buses enfrente del costado norte del Cine Terraza me bajo para tomar otro... será el que pase primero... no importando de la ruta que sea... la cosa es moverse y no quedarse mucho tiempo en el mismo lugar... el Chiquitón hará lo mismo dos o tres paradas más adelante, siempre sobre la 29 (calle)...

0732 horas: en la parada sólo hay tres personas, las tres con aire de inocencia laboral... ojalá que el primer bus que pase sea de la ruta 3...

0734 horas: mientras espero en la parada de buses, repaso que con Santiago hemos quedado en vernos en la “oficina” mañana después del mediodía... con el Chiquitón será hoy antes de las cuatro de la tarde, es decir dos horas antes del toque de queda contrainsurgente... previamente habré visto y hablado con Gerardo... poco a poco iré dilucidando como están las cosas que de suyo parecen ya muy viscosas... luego se decidirá el inmediato qué hacer...

0735 horas: fingiendo estar soñoliento o distraído espero hasta que me aseguro que la tercera persona no subirá al bus que con lentitud reinicia la marcha y de súbito atropelladamente lo abordo...

0736 horas: mi intempestivo salto para abordar el bus de la ruta 3, provoca que alguien en el interior lance un comentario que no escucho bien pero me parece un regaño... “joven que no se le duerma el pájaro”... ¿y qué putas te importa cerote?, contesto mentalmente... el alma me recuerda que fui bucanero y por eso digo abordar y no subir... no siendo creyente de nada es consonante que acepte haber nacido con alma de pirata y hoy la ocasión se pinta para sentirme tal cual...

0748 horas: al llegar a la parada del Hospital Bloom y que está casi enfrente de la “embajada” me bajo... en la capital del país(ito) hay muchas embajadas pero “embajada” sólo una, la innombrable...

0749 horas: atravieso la 25 (avenida) para ir a desayunar a un comedorcito que está enfrente, exactamente en la segunda planta del Edificio Panamericano...

0750 horas: pido suculento menú: jugo de naranja, frijoles y plátano fritos, huevo estrellado, pan francés y que me presten los diarios del día de hoy... no sólo tengo hambre de comida... ha sido un agitado fin de semana que supongo merecerá debida atención en los medios, pero los diarios no dicen nada... es la consecuente actitud de la clase burguesa y su gobierno... no obstante mi crítico discernimiento, los dos diarios con que mal amanece el día a día en el país(ito) me dejan la sensación que lo ocurrido en Apopa y su contorno fue una ligera pesadilla... en lo que acabo de recorrer de San Salvador, fuera del retén apocalíptico frente a la casa del Coronel Molina, no se percibe nada anormal... ¡qué realismo tan mágico el de este país(ito) de la puta madre!... estoy picado por la curiosidad así que para prolongar mi estancia en el comedorcito, pido café con pan dulce y tengo la suerte que de pan dulce hay peperechas bien pintadas que evidencian su condición desde la lejanía...

0810 horas: abrigo la esperanza de oír -no importa sea de bolada- que algo sucedió el fin de semana... espero aunque sea algún breve comentario que me haga considerar que sólo a nosotros, los de la "Cabizbaja pero Heroica Columna", nos fue algo mal... me lleva la tristeza... ¡por favor, no me chingués el ánimo, corazón!...

0845 horas: he pagado el “típico” desayuno salvadoreño... camino en dirección a la “embajada”... paro un taxi y le pregunto al taxista que por cuánto me lleva ahí por el “Salvador del Mundo”... una vez convenida la tarifa, al abordar el carro el taxista, sin poder ocultar su contento, me comenta comedido que el sábado por la noche hubo varios ataques de la guerrilla... yo le respondo sin mayor emoción que no sé nada y que por donde yo vivo lo único que a lo lejos se oyeron fueron unos que otros disparos y cambiando de tema continúo la conversación... no vaya a ser un oreja y me joda por yo incauto bocón...

0900 horas: al llegar al “Salvador del Mundo” le digo al taxista: “mire yo voy a una oficina que está a la vuelta, pero por favor déjeme aquí que antes quiero ir a esa farmacia”...

0907 horas: aunque estoy seguro de no llevar cola, para regresar a casa debo disolver cualquier asomo de duda... chequeándome y contra chequeándome caminaré varias cuadras antes de abordar un bus que me acerque... paso comprando algo a la Panadería Eduviges sita en el Centro Comercial Granada esquina opuesta a “La Campana” famosa... luego en una barbería cercana me permito profesional acicalada... ya más tranquilo camino al abordaje del bus a Santa Tecla...

1010 horas: en casa se encuentra la empleada doméstica... la saludo y le pregunto a qué hora regresó del fin de semana en su pueblo y si me han llamado por teléfono... me informa que los cipotes están en el colegio y mi mujer en el trabajo... como todo parece normal y sin novedades, me encierro en el dormitorio para descansar la mente y el corazón... curiosamente no siento cansancio corporal... recostado en la haragana entro en un sopor casi levitacional, me abandono al sueño...

1200 horas: sintonizo la Radio Liberación Nacional y pienso que transmite desde Chinandega en Nicaragua... la Radio sigue informando de un mundo al revés de “intensos combates en la periferia norte de San Salvador”... ¡y por la puta yo vengo de ahí!... dice que la capital está cercada y a punto de caer... parece que los del exterior no han cambiado los casetes y ya deben estar bien a verga celebrando la inminente toma del poder...

1800 horas: con el correspondiente inicio del toque de queda por cortés deferencia de la “tercera junta revolucionaria de gobierno” surgida del “incruento” golpe de estado en octubre del ’79, caminando apresurado y aún con mucha luz solar termina oficialmente este día político... así serán los días que le restan a la estación seca... días que por otra ocurrencia del gobierno post-golpista se han acortado con el inoficioso adelanto de hora en esta brillosa y fúlgida región tropical... si deberé pasar encerrado en casas que no siempre serán mi hogar, desde ya algo debo de inventar para no morir del estrés entre toque y toque de seis a seis que en la realidad astronómica es de las diecisiete a las cinco... por lo pronto queda tiempo para reflexionar?... ¿qué pasó con la insurrección popular?... ¿cómo influyó el ajolote extemporáneo de la dirigencia pequeño burgués?... a mi parecer el 10 ya era demasiado tarde, debió haber sido el 8... ¿qué es realmente lo que un tonto piensa cuando empieza a anochecer?... lo digo sin alusiones en particular aunque sobren clásicos ejemplos...

2110 horas: los cipotes se han dormido... no tengo ganas de “hacer el amor” o sea de copular, pero soy tan débil de la carne y presto respondo a los deseos y a las maniobras llanas de mi mujer... y es que ha sido un terrible fin de semana, con saltos y demoras en el tiempo concupiscente... son ya cincuenta y cuatro horas veinticinco minutos sin copular que ha provocado en mí una impresionante ansiedad... ahora busco el equilibrio roto durante el largo fin de semana de bélicas intenciones urbanas...

2111 horas: me enredo a los brazos y piernas de mi mujer... digna manera de dar fin a una etapa de mi vida... no sé si temerosamente desilusionado o cautelosamente optimista...

2112 horas: durante un par de segundos encapsulo tristezas y termino recordando que casualmente hoy son once años que Alejandro Rivas Mira (Sebastián Urquilla) me habló de incorporarme a una deseable y necesaria guerrilla local y yo le dije que no le veía viabilidad... tanto insistió que cinco meses después ya andaba en la onda más bélica del momento... mi primera reunión en una célula guerrillera comandada por Alejandro no tuvo el tremendo y dramático rompimiento esperado con mi vida familiar y laboral, quizás por la amistad entre ambos desde cipotes... ni fue como la describe Roque en aquel poemito umbrío y melancólico... una romántica actitud me impedía ver la traumaturgia que con los años vendría... en todo caso se iniciaba una peculiar forma de clandestinidad, sin romper del todo con todo... pero fue el principio de todas las negaciones existenciales y del sadomasoquismo en el cumplimiento del deber que tantos daños causaría a la causa proletaria... pese al breve paréntesis de la memoria, mi erección alcanza el punto para penetrar impune al jardín del edén...

2125 horas: con mi mujer hemos derrochado fluidos corporales en un acto sexual heroico, con muchos bríos y degeneres, quizás un tanto bizarro... todo lo horadable ha quedado horadado...

2128 horas: a las cuatro de la tarde que me vi con el Chiquitón, quedamos en que mañana podremos juntarnos todos... todos es todo el “mando político-militar metropolitano” que fue y que vuelve a ser simple y silvestremente el Comité Zonal Metropolitano...

2131 horas: fin del breve interludio de poéticas expresiones orales...

2359 horas: me empiezo a dormir... poco a poco, con deleitosa lentitud... hemos repetido tres veces el acto sublime de intimar cuerpos y almas... ahora el cerebro emite las tranquilizantes ondas deltas, tan necesarias para mí después de los enervantes sucesos que desde el sábado estoy viviendo... las ondas delta me llevarán al estadio de sueño profundo donde todo es distinto: siempre multicolor, luminoso, dulce, templado, suave, ingrávido, sensual, oloroso, musical... lo peor ha pasado... incluso lo peor de lo peor en el fin de semana: no poder quitarme las botas desde las 1859 horas del sábado 10 hasta las 1830 horas del domingo 11, lapso que duró la guinda semi rural... el infierno del guerrero es morir con las botas puestas...

 

MARTES 13 DE ENERO DE 1981.

Antes del mediodía: corren extraños –por contradictorios respecto a cifras- pero bien fundamentados rumores acerca de la masacre de varios “muchachos” en la falda menos escarpada del volcán Quetzaltepec, allá por el costado de San Antonio Abad... se habla de un grupo de jóvenes vestidos con camisetas negras, bluyines y tenis; algunos “portando” revólveres 22... con respeto y admiración el rumor lo esparce la población de San Antonio Abad... se dice que uno de los jóvenes “muchachos” apretaba una carta de amor en la mano izquierda y que lo encontraron con los ojos abiertos y una expresión de vívida alegría... debió afrontar la muerte seguro de un sentimiento que ni en el abandono final quiso olvidar ni dejar... San Antonio Abad es parte de la esperanza que ha nacido recién el sábado pasado y es territorio bajo la responsabilidad del Comité Zonal Metropolitano de la RN... el dato adicional que me aflige es que del Cerro vendría una columna a reforzar lo de Apopa y no llegó o llegó tarde, cuando ya el “mando” iba en despelotada guinda... es bien posible suponer que al no encontrar a la gente de Apopa salieran de regreso a San Antonio Abad... en lo que respecta al área metropolitana, la ofensiva final desde el mismo sábado se ha venido configurando en un fragmentado mosaico de lamentables errores y algunos horrores propiciatorios de amores fatales que algún día serán cantados por Casandra Wilson, heredera del tono melancólicamente exacto de la tragedia y de la triste condición que originan las causas perdidas... yo me comprometo a escribir el “Blus del derrotado” para que lo cante...

Al mediodía: salgo de mi casa, en arrendamiento con promesa de venta, para ir a la casa de seguridad donde se reúne el Comité Zonal Metropolitano y de la cual soy el responsable...  a lo mejor hay buenas noticias acabaditas de recibir por el télex... con discreta alegría se da el reencuentro con los compas del equipo de apoyo que cuida del cotidiano y normal funcionamiento del local como oficina de asesoría jurídica... no puede haber mucha euforia pues hay moros en la costa o sea empleados que nada saben del clandestino funcionar... para abonar algo a la euforia tendremos la hora del almuerzo en algún changarro cercano y con un par de oportunas cervezas bien frías... ahí les diré que dentro de dos horas se reunirá el Comité por lo que deben colocarse, a más tardar a la una y media de la tarde, las señales en las estafetas -lugares públicos a la vista de los transeúntes- que advierten a los miembros del Comité Zonal Metropolitano de la situación del local...

Después del mediodía: el par de cervecitas heladas me han dejado con una tremenda modorra espiritual, tanto que ya acepto sin reparos la dimensión del casi seguro fracaso de la ofensiva final, aunque el despiadado optimismo me hará seguir considerándola un tensionamiento de fuerzas y capacidad combativa especie de experiencia piloto militar de gran envergadura... Santiago es el primero en llegar a la oficina y cada diez minutos irán llegando uno por uno los demás miembros del Comité Zonal Metropolitano... el orden de llegada a las reuniones se establece previamente cada mes... en treinta minutos estamos completos comentando los hechos del fin de semana, según cada cual los ha logrado y podido percibir, guachar, captar, sentir, oír, aprehender, palpar... reunido el mosaico de sensaciones y percepciones se configura el descalabro de la ofensiva final que ni imaginan los compas del exterior y en especial el Tatarato y los de la Radio Liberación Nacional... al finalizar la armazón del mosaico, acordamos que uno del Comité viaje a Managua a contar e informar de la terrible y triste realidad... se ausculta quién se ofrece de voluntario... ante el silencio como propuesta se pregunta quién estaría listo para salir mañana, vía México-Panamá-San José en avión y de San José a Managua en carro... soy el único que está listo –eso incluye maletas hechas y papeles falsos activos- y me toca el numerito premiado de viajar, suerte que ya mañana no será martes 13... llegar a Managua me demorará cinco días...

Al final de la tarde: casi cuando estamos a punto de terminar la reunión, entra un télex de la Comandancia General asentada en Managua, informando de la desaparición en combate de Santiago, de Gerardo, del Chiquitón, del chavo del machete “Corneta, de los otros dos compitas de Apopa y de mí... con sardónica y satírica sonrisa estirando mi rostro, elevo una plegaria en tono de responso por nuestras almas... pero me siento obligado a pedir que no demos señales de vida y que no avisemos de mi viaje, como para mantener en suspenso unos días más lo de los decesos en combate... salgo apresurado a la agencia de viajes para reservar en el primer vuelo de mañana hacia México...

Principio de la noche: principia el apetito carnal a devastar todas las geografías de mi piel y de la piel de mi mujer... voy absorbiendo una creciente sensualidad que me corre y culmina en la piel móvil que cubre el bálano entes de erigir un duro, firme, grueso y hermoso monumento que agasaja las espasmódicas no tan módicas sino más bien copiosas emociones de mi mujer... ella cubre el monumento dólmico de intensos flujos salobres y delicados líquidos abismales... ciertas contracciones dan fe de la intensidad y queda reivindicada la leve desazón que ayer noche tuvo la osadía de asomar...

A medias de la noche: me seducen la quietud y la calma... satisfecha la líbido, las caricias van tendiendo a desaparecer con lenta naturalidad... en el inicio del sueño, la tibieza de los cuerpos desnudos se entrelaza con dulce y sosegado amor...

A mitad de la madrugada: en verdad ya es miércoles... un olor a pan francés caliente me despierta y arrebata llevándome en retrógrada espiral a revivir los últimos instantes de la inocencia quinceañera en el pueblo natal... época de las primeras serenatas con las que fui descubriendo los nuevos caminos del amor y el deseo que me llevaron a los absolutos... ¡tan didáctico es el amor y jamás aprendemos!...¡qué de ocasiones propicias fallidas por la timidez de las últimas horas de niñez para que el tiempo y las circunstancias se encargaron de alejar por siempre a las dos o tres niñas amadas ya con entusiasmo vehemente!... serenatas que terminaban en el Parque Cañas sometiendo a discusión las muchas liberales recetas conocidas para componer y sanear el mundo... hoy el olor a pan francés caliente, me devolvió la iconografía de las cipotas que asentaron mi voluptuosidad, entre ellas Silvia Chévez, Blanca Saca, Irma Cañas Lara... a algunas no las tuve ni les confesé mi amor y me envuelven en esta madrugada de tenues oscuridades que anegan la habitación del tálamo actual... mientras mi amada muy a gusto respira su satisfacción... cuando llegue el amanecer reaparecerá la tribulación de volver a vivir arrastrado por corrientes de iniquidades que me llevarán sin remedio al punto sin retorno que ni quiero describir ni siquiera imaginar...¿que sería de mi Vida si la compañía en el lecho conyugal hubiese sido el amor reposado de Irma, Blanca o Silvia?...

 

MIÉRCOLES 14 DE ENERO DE 1981.

Ninguna inquietud adicional me produce el estar volando a diez mil pies de altura y como a ochocientos kilómetros por hora en un cómodo Boeing 727 de Mexicana de Aviación... me razono extraviado, volando sobre la enigmática región del antiguo y desvanecido mundo maya... la espigada azafata, como todas son, con estudiada y aprendida amabilidad me ofrece algo de beber... solícito pido un par de margaritas frapés en armoniosa secuencia... pasado largo rato vuelve con el cortés apremio para el almuerzo y me saca de mi anonadado estado que fácilmente se confunde con un estado de contemplación mística...

Al cabo del par de horas de vuelo, por la ventanilla empiezo a ver los primeros signos de la contaminación sobre la enorme inmensidad de la megápolis “azteca” que se pierde en el lejano horizonte de mi agudeza visual... durante los minutos que toma el aterrizaje, la agudeza mental se me queda flaca para imaginar la cantidad de dramas que se estarán viviendo en la vasta ciudad y en este preciso instante...

Consigo pasar calmada y airosamente los humillantes trámites migratorios y aduanales y salgo incólume y con toda dignidad... claro ayuda mucho untar discretamente algunos dolarillo$ USA en las manos derechas de los respectivos agentes, migratorio y aduanal...

A la salida del edificio, veo a Mara sonriéndome con todo su magnífico esplendor corpóreo y espiritual y digo para mis adentros: “después de todo acá no me va a ir nada mal y de aquí en adelante de mí dependerá”... el abrazo de bienvenido a esta región del aire más transparente que fue, me aísla y protege por una brevísima eternidad de todos los males creados por el hombre y la mujer o sea por el Tatarato y la Gorda... una turbadora osmosis entre Mara y yo se empieza a producir y sacude totalmente mis interioridades y exterioridades viriles... me aparta de la vesania política que he vivido los últimos ocho meses... Mara, de entradita se me presenta y antoja desconcertante y posible, nada de inaccesible...  muy diferente pero igual de como cuando a lo lejos la vi por primera vez en Managua...

En el bocho de Mara vamos en camino rumbo a no sé... el bocho de la última generación germana, Mara lo conduce radiante por intrincados meandros viales desde el aeropuerto hasta el frente de un edificio porfiriano en una tal calle Ámsterdam... a Mara la percibo tan cercana a mi totalidad que no la concibo viviendo lejos de mí...

Se estaciona y me dice: “dame tu equipaje y espérame tantito que enseguida regreso para ir por mi hermana”...

Regresa al carro y al reiniciar la marcha, entre sorprendida y buenas salenas cronopio-cronopio, me cuenta que hoy recién a mitad de la mañana se le informó de mi heroica caída en combate “y te juro que cuando te vi saliendo del edificio de la terminal aérea no daba crédito a lo que mis ojos veían, muy a pesar de que anoche le telefoneaste a mi hermana Antonieta y al nomás colgar le dije, ‘oye manita yo iré al aeropuerto por ese negro inmortal’... tenerte aquí tan a la mano, es como que hayas resucitado y lo vamos a celebrar... quesitos de Oaxaca, tacos al pastor, tequila Centenario reposado, ron Havana Club y coca-cola no te van a faltar... mañana, si quieres o si puedes, vamos a la Villa a darle las gracias de rodillas a la virgencita y no importa que tu y yo seamos ateos confesionales”...

Conocedora y además respetuosa de mi materialismo-dialéctico, lo de la virgencita, Mara lo enriquece con un profundo acento de sátira doctrinaria contra los idiotas y fundamentalistas que se juntan en las iglesias... en presencia de tan perspicaz albur ni me percato del trayecto hasta que con musical frase me anuncia: “♪tataaán♫... negro y lindo camarada he aquí que hemos llegado donde Antonieta, si quieres bajas y subes”...

Ayer, según el télex recibido en San Salvador, era desaparecido, hoy como le informaron a Mara soy héroe caído en combate... ¿habrá prisa e inquietud en deshacerse de mí o seré canonizado?...

No paramos ni cinco minutos, en el apartamento situado sobre la Calle Nattier cerca del Parque Hundido, seguramente Antonieta esperaba detrás de la puerta y el regreso al nidito de Mara en el edificio porfiriano sobre la calle Ámsterdam se hizo sin dilación... la alegría de vivir en mí aumenta...

Nomás entrar al apartamentito de Mara lo percibo, siento y asimilo con tremenda vocación para provocar intimidades: desde susurros amables y gentiles hasta caricias seculares o inéditas al amanecer... adentro el frío cierzo invernal de la noche mexicana adquiría brillo y tibieza de sol tropical, haciendo resurgir en mi interior la magia de compartir con quienes se ama... se disipan penas y mueren los escarnios de tantos meses de depravación política-ideológica por cortesía de la Gorda total y se aleja el ruin remedo de inquisición vivido en la morena ciudad... los tequilitas volatilizan el recuerdo... más allá de la solidaridad política, la animada conversación se transforma en substancia cordial entre Antonieta, Mara y yo... mundo de imposible descripción narrativa, lleno de agudezas mentales e ingenios lingüísticos sensibilizando la materia y el espíritu... tan distinta esta circunstancia que diferente fue el sabor que degusté a los tacos al pastor de siempre... ¿qué explicación tendría tal cambio cualitativo en el sabor?...

Con beatífica lentitud empezó a descender desde el ombligo del mundo una fisiológica sensación y un halo equinoccial me señalaba y marcaba el camino a la tibieza apasionada de cuatrocientos vientres de mujeres fértiles... y me fue envolviendo un delicioso sopor que hace dos siglos había dejado de experimentar...

Mara y Antonieta me señalan el camino a seguir para satisfacer el prosaico llamado de la materia animada imposible de delegar... casi deslizándome camino de regreso a la recámara donde satisfecho recalo en la cama king-size y no llego a la sala consistorial... discretas, las dos vestales esperan y luego me ayudan a salir de ropas, zapatos e intranquilidades existenciales.

 

Tomado de:

Operación baby

18 enero 1995 – 4 mayo 1996.

ASIN: B018F27BZ6

Publicado en Amazon: 22 noviembre 2015.

 

Luisfelipe Minhero.

Autor Independiente Salvadoreño.

Página de Autor Central: amazon.com/author/luisfelipeminhero

 

Continuaré la publicación de la 3ª y última entrega prometida, el sábado 30 de enero de 2021.